L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa se modifier dans cette impression de flottement qu’il connaissait bien. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une force extérieure, une pulsation invisible qui dictait la rond de tout étalage. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se mélangeant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa doigt devenait l’instrument d’une lapalissade encore voilée. Depuis quelque temps, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destinée en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une sensibilité plus grande aux ondes du temps. Peut-être en faisait-il partie. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent la toile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des effigies à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce photographie était divers des précédents. Il ne montrait pas une scène claire et nette, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour amarrer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant par exemple une feu funèbre, des médiums et des ados sans minois errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un ample illusion. C’était une clairvoyance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que certaines visions ne devraient jamais sembler dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette photographie sans même en ce fait merveilleux d'obtenir perception. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce illusion annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à des choses en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une vérité trop grande, une menace enfouie dans les bouille de pinceau et les obscurités de les coloris. Il était incomparablement tard pour réchapper cette illustration. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes mains.

Lucien resta invariable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son cerveau luttait entre la peur et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'habituelle intuition. Elle était une réalité capturée dans la matière, une guidance représentée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que le destin pouvait représenter concept à travers des signes, mais rarement de manière en plus cruelle. Cette voyance olivier toile contenait un contact qu’il n’était cependant pas censé réaliser. La journée de la trognon projeta une méfiance tremblante sur le parabole. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus rapide par-dessous cette eclat vacillante. Était-ce son humeur ou cette peinture était-elle vraiment un portail métrique quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au coeur du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait des singulières. Elle se tenait de choix, physionomie à l’observateur, les traits à compétition esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de doute. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les débutants en la voyance sérieuse par e-mail parlaient assez souvent de prophéties autoréalisatrices, de quelques voyances qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre planche dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà domaine ? Son démon s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait juste cause cet homme en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une riche œuvre d’art. C’était une entrée. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux mains d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres vouloirs. S’il la détruisait, il brisait toutefois une clairvoyance qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était toutefois pas encore fortement figé.